una provincia, nera.

UNA PROVINCIA, NERA.

di Lulu Withheld

Eppure c’è stato... c’era un tempo. Che io ho dimenticato.

Da una stanza a un’altra.
I dettagli che spezzano il cuore.

E la distanza la riprovevole distanza delle cose sempre esistite. La distanza. La fine del tempo, anche. La creazione di un altro tipo di identità. Le mie foto. Psicologia spicciola per prescrizioni mediche da collasso. La morte di Josh. Le mie foto. Le mie cazzo di foto. Quello che mi resta. La non riuscita o la perdita volontaria della mia crudeltà. Le tasche dei miei pantaloni. Gli illegali al sabato. L’alcol onnipresente. Condotti salvavita nel portafoglio. La mancanza di me. L’odore dei treni. Le mie foto. I salotti intellettuali dei miei genitori. Le guardie in piena notte. L’ultimo incidente. Questa città intrisa di caldo, raggelante raggrumante idiota ed effimero, e di bramosia. Le mie foto. Il cielo grigio. La mia vita fuori da qui.

Fuori. Di. Qui.
Lontano da qui. Per sempre.
La morte di Josh. Ancora.
L’università mandata a fanculo. Le persone mandate a fanculo. Il mio odio per l’autorità. La gerarchia della mia diversità. Il tempo sospeso.

E siamo alla fine della storia. La periferia di me stessa.

Poi tu mi hai preso per mano e mi hai detto «Non nasconderti Anne»  

La voce Trenitalia urla sopra le nostre teste «Siamo in arrivo nella stazione di Santa Maria Novella. Next stop Santa Maria Novella».

A SABLE SUBURB.

by Lulu Withheld

And yet there was... there was a time. Which I have forgotten.

From a room to another.

The details that break your heart.

And the distance, the damnable distance of things that have always existed. The distance. The end of time, even. The creation of another kind of identity. My photos. Trivial psychology for medical prescriptions for collapse. Josh's death. My photos. My fucking photos. What is left of me. The failure or voluntary loss of my cruelty. The pockets of my pants. The illegal raves on Saturdays. Alcohol is everywhere. Lifesaving conduits in my wallet. The lack of me. The smell of trains. My photos. The intellectual gatherings of my parents. The guards in the midst of the night. The most recent accident. The city is saturated with heat, freezing, condensation, idiotic, ephemeral, and longing. My photos. The gray hue of the sky. My life outside of here.

Outside. Of. Here.

Far away from here. Forever.

Josh's death. Again.

University fucked off. People fucked off. My hatred for authority. The hierarchy of my diversity. Suspended time.

And we’ve reached the end of the story. The outskirts of myself.

You took my hand and said to me: «Don't hide, Anne ». 

The Trenitalia voice shouts above our heads, "We are arriving at Santa Maria Novella station. Next stop, Santa Maria Novella".